LA DE LA CONCORDIA

        Dicen que no hay nada peor como ser ciego y no ver las bellezas de Granada. Eso dicen y decían, pero el curso de los años nos demuestra que sí que hay algo peor y es simplemente ser Constitución en España. ¡Pobres mías, que destinos tan malos han tenido todas! Y por una vez que nos nace una del ayuntamiento de todas las fuerzas políticas, generosamente aceptada por el pueblo y bautizada como “Concordía”, llega un día y le rompemos el nombre sin darle al pueblo ni la oportunidad de que tosa, hacemos desaparecer el pacto constitucional, somos tan irresponsables que abrimos un camino que, conociendo la cada día más escasa cultura y seriedad de la masa política, - me repugna llamarla clase cuando no la tienen - , nos conducirá a usar y abusar de los cambios, de los cambios con votaciones en el Congreso. El pueblo ha sido expulsado de su responsabilidad y custodia de la Constitución. Nos han echado, así de claro y si quieren más alto, pues lo puedo decir más alto. Jamás pensé que pudiéramos caer tan bajo y que el pueblo, ya que los políticos, tal vez por aquello de que es su negocio, callan y asienten a todo y si es el capitalismo quien les ordena, hasta con reverencias, no dijera ni mu. No es menos cierto que a lo largo de los años bien que se han encargado de hurtar al conocimiento de las nuevas generaciones la importancia y el valor de una Constitución, pero los que estuvimos cerca de aquella elaboración, los que sabemos como hubo muchos detalles que no fue posible llevarlos al Texto tenemos la obligación de dejar patente el Constitucionalazo que se ha dado  en España y el peligro que esto conlleva. Ya no hace falta ni consenso, ni pacto. No tenemos ni 35 con algo de dignidad. Ya veremos…

AL-MUTAMID

Depilación genital masculina

          Caso verídico 

         Lunes.

  Llegó a casa nervioso y excitado
  Hoy voy a poner en práctica mi plan para sorprender a cuchicuchi y pasar una noche de sexo animal.
  He decidido depilarme pubis y testículos y quedarme suave como un Cd virgen, a ver si se anima la cosa matrimonial, que últimamente anda de capa caída.
  Como no tengo ni idea de cómo hacer esto, pregunto a una amiga de un foro aprovechando que veo en una foto suya que ella también se rasura.
  Leo y apunto sus consejos:

  - Primero rapar con máquina de cortar el pelo
  - Utilizar espuma o gel
  - Pasar maquinilla, nunca a contrapelo
  - Luego echarse crema hidratante.

  No puede ser tan difícil. Todas las tías de las fotos con las que me la meneo llevan el chochete como la pantalla del PC. Llego a casa y manos a la obra.
  Primero la maquina del cortar el pelo. Esto es fácil. Intento pensar en el Fary manteniendo relaciones homosexuales con TinkyWinky porque el cosquilleo de la maquinilla en las pelotas me está poniendo cachondo, y como me lie...
  Acabo el primer rasurado con la máquina. ¡Coño, cómo mola!; ahora llevo el mismo corte en la cabeza, en la perilla y en la polla. Soy capicúa.
  Vamos con la espuma. Esto también tiene su gracia. Vuelta a pensar en el Fary y TinkyWinky. Con la espuma, mi pito parece un Papá Noel...
  Hago el bobo delante del espejo "¡Aaaaahhhhh!, un pene rabioso, ¡aaaaahhh!".
  Bueno, al grano que te me distraes. Cojo la cuchilla de afeitar. Se van a cagar, es la Guillete Mach3 Turbo TDI 16v. Esto corta más que la sierra deViernes 13. Grácilmente levanto mi escroto para tener mejor visión.
  Primera duda: - Vale, hazlo en el sentido del pelo. ¡Coño!... ¿Cuál es el sentido del pelo en un cojón?. ¡¡Cagada!!, yo tengo el huevo redondo (¿qué raro, no?), los pelillos no parecen tener un "sentido". Simplemente, salen de punta.
  Bueno, pues entonces dará igual.
  Voy pasando la maquinilla con cuidado, aunque no evito darme un pellizquito. Miro a ver si por el corte que me acabo de hacer en el huevo asoma el pollito. No, ha habido suerte. No asoma ni un esperma.
  Lo he pasado mal cuando he llegado a la zona que linda con el ojo de Sauron, casi atrás, pero la cosa no ha ido mal. Ataco el otro huevo, más de lo mismo, como en el chiste:

  - Manolo, ¿sabes que tengo abilismo?.
  - No jodas, ¿y eso qué es?.
  - Un huevo grande y el otro lo mismo.

  Voy a atacar los muslos, ahí casi no tengo vello, excepto en la zona más próxima a la bolsa escrotal. Sin problemas. Queda tan suave como las nalgas de una quinceañera patinadora.
  Toca la parte superior, que afeito sin problemas. Bidé y agua caliente..., parece que noto algo de escozor por algunos puntos. Serán cortecitos.
  Me miro al espejo.  ¡¡Joder, qué impresión!!. Parece que vuelvo a tener 10 años. No, no lo digo por el tamaño del pene, lo digo por la calva joder.
  Pero algo va mal. Observo grandes deficiencias. Veo las piernas peludas y, llegando a los muslos, de repente, una calva. Los mismo sucede en la panza,baja un canalillo de pelos desde el ombligo y al llegar al paquete...¡zas!.
  Parecen los montes de Chernobyl. Y por detrás es aún peor. ¿Cómo voy a llevar un culo peludo y que al girarme parezca que ha llegado el otoño?.  Queda de pena.
  Calma, que no cunda el pánico. Aún quedan 2 horas para que llegue cuchicuchi. Tengo tiempo, espuma, cuchillas y pulso de cirujano (con cirrosis, eso sí). No queda otro remedio.
  Primero el culo. ¿Alguien se ha depilado el culo sólo?. Mientras lo hago siento que soy el primero en intentarlo. Me retuerzo hasta que me cruje el espinazo para poder verme. No llego a verme el culo y empiezo a afeitar sin ver.  ¡Mierda!... ¡se me olvidó pasarme la máquina del pelo primero!. Ya da igual. Llego a la zona del ano. No veo nada.
  Cojo un espejo de mano de cuchicuchi, el que utiliza para depilarse las cejas y esas cosas. Me pongo en la cama como una mujer en el paritorio. Con el espejo de la pared y el de mano hago posturas hasta que me veo el culo. ¡Coño!.. tanto tiempo juntos y apenas nos conocíamos.
  Un par de minutos y cortecitos después, y a base de pasarme la mano por el "lomo", dejo de notar pelos. ¡Culo depilado!.
  Después de eso, las piernas no tienen dificultad.
  El torso lo hago leyendo el Hola. Joder con el Rey,cómo se lo ha pasado en la visita a Marruecos.
  Bueno, pues dos cuchillas y medio bote de espuma después.. ¡no me reconozco!. Coño, hasta parezco un deportista. ¡Qué fresquito se nota!...el aire hace cosquillitas por zonas que antes estaban abrigadas. No sé si ponerme trocitos de papel en los cortecillos, como hago con la barba.
  Decido que mejor no, no vaya a verme mi mujer y me suelte "¡anda!, ¡qué disfraz de momia más guapo!".
  Una duchita para eliminar todos los pelillos y resto de espuma, con la maquinilla voy repasando algún despistado. Estome gusta, me siento limpito, no sé, como más higiénico sin tanto pelacho.
  Queda el paso de la crema hidratante. Vamos allá. Busco entre los potingues de cuchicuchi. Hay cosas rarísimas. Por un momento dudo... ¿no estaré buscando entre sus cosas de restauración de muebles?. Leo "lifting","reafirmante", "anti-age"... ¡esta!... "Leche desmaquilladora hidratante". Justo lo que busco. Espero que me dé para todo el cuerpo.
  Empiezo a untarme en el mismo orden que me he afeitado. Joder, pues será todo lo hidratante que quieras, pero pica como su puta madre.
  Voy untando crema mientras todo me va escociendo. Joder, joder. Ahora entiendo cuando las tías dicen que lo pasan mal con la depilación.
  Cuando termino parezco una anchoa en lata. Tengo que sujetarme a la cama porque pego un resbalón en la tarima flotante. Me apunto mentalmente el nombre de la crema por si un día cuchicuchi me deja practicar el sexo anal, ... ¡joder como desliza, con esto le meto yo la tranca y se piensa que es el meñique!. Otra vez, qué no, joder, qué no lo digo por el tamaño, que es por lo que resbala la crema.
  Me escuece todo el cuerpo. Parece que tengo un hormiguero cabreado en los huevos. Me visto y me voy a sacar al perro, a ver si se va calmando la cosa. Horrible. Cualquiera que me vea pensará que tengo una batería de coche enchufada a las pelotas. Voy como si me soltaran descargas.
  Escuece todo, pica que rabia. Algo pasa. Llego a casa y me desnudo.
  ¡Ostias!... ¡estoy más rojo que Llamazares!. Uhhhhh, que la he cagado, que la he cagadooooo. Pero si yo he seguido las instrucciones de la Paty. ¿Será que las tías tienen el chirri más resistente?.
   Decido volver a ducharme con agua fría y la cosa se calma, pero donde me rozo me pica un huevo (nunca mejor dicho).
  Aguanto como un campeón a que vuelva cuchicuchi.

  Me conoce como si me hubiera parido, asi que según entra por la puerta y me ve, dice "Algo has hecho".
  Es como cuando le digo voy a comprarme un casco para la moto que está en oferta de 175 euros... y vuelvo con uno que cuesta 399, según entro por la puerta tiene la carita igualita a la de este momento.

  - Verás, creo que la he cagado.

  - ¿Qué has roto?. ¿Cuánto te ha costado?. ¿Llevas mucho tiempo tirándotela?.

  - Que no, que no, que no es una cagada de esas... mira.

  Me desnudo y le enseño mi obra. Parezco un Alemán en Torrevieja un 2 de agosto. O una gamba de Huelva.

  - ¡Ay la madre que te parió!... pero si estás en carne viva.

  - Yo es queee... quería darte una sorpresita.. quería raparme los huevos y eso... pero claro, quedaba mal, y tirando, tirando....

  - Pero.. ¿cómo lo has hecho?... ¿con hacha?.

  - ¡Que no, jope!. Yo creo que ha sido la crema hidratante. Ahí si que me ha empezado a picar.

  - ¿Qué crema te has echado?.

  - Esta...

  - ¿La desmaquilladora?. JAAAAAAAAAAAAAA AAAAAAJAAA JAAAAAAAAAAA AJAAAAA JAAAAA AAAAAAAAA  JAAAAAAAAAAAAAAAAAA.

  ·  Miércoles.

  Por fin se han pasado los picores. Lo peor ha sido el culo. Me he retorcido como si tuviera lombrices. Parecía que había plantado el ano en un avispero.
  El pecho pica y la zona genital. Tanto me he rascado que un amigo me preguntó "Tío... ¿no te habrás ido de putas y te han pegado algo?". No tuve valor a explicarle lo ocurrido, asi que ha dejado de hablarme porque es amigo de mi mujer y piensa que soy un putero.
  Hoy voy a intentar hacer el amor con mi mujer. Estos dos días ni me la he meneado. Cualquier movimiento irritaba alguna zona de mi cuerpo y terminaba rascándome mientras veía como mi pene (casi la única zona de mi cuerpo que no está irritada) se bajaba.
  Ahora me noto mucho mejor, casi no me pica nada, no tengo nada irritado..
  Ayer tenía unos granos rojos por todo el cuerpo, como picaduras de mosquito. Mi mujer decía que tenía "cada poro de mi cuerpo cabreado conmigo". Pero hoy se va a cagar. Eso si, le diré que se abra de piernas en el borde de la cama. ¡¡No quiero roces!!

ARGENTINO

Censura

          Los dos juntos en unión y con la excepción de unos pocos, hicieron la tremenda barbaridad de reformar  la Constitución sin ninguna consulta ni referéndum y a claro beneficio del que manda: Don Dinero. Y advertí que se había abierto un camino históricamente muy, muy peligroso y que siempre había tenido malos finales. Y parece ser que se mueven y manejan tan estupendamente los medios de ensoñación que el pueblo ni se inmutó ante lo que habían hecho. Bueno, pues resulta que poco después, es decir,  el miércoles 21 de los de septiembre, se consuma una barbaridad que ya hiere. ¡Aprueban en la Comisión de RTVE el inicio del seguimiento por los políticos de las informaciones que se emiten por ese medio público! Antiguamente y parece que se habrán fijado en esas tácticas, no se le daba tantas vueltas y el nombre lo definía todo, pura y simplemente ¡CENSURA! Y es así digan lo que digan y aunque se vistan de seda. ¿Alguien cree que los representantes de los partidos en esa Comisión adoptan por su cuenta y sin que se les ordene o se les autorice una decisión de este calado? Si alguien me dice que sí, no tengo más remedio que responderle que entiende bastante poco de cómo se maneja un partido y que o bien es bastante cándido o bien está en su orbita de poder. Y el poder es… dinero. ¿Más claro o más alto? Es simplemente vergonzoso. Hubo una época en la Transición en que se rompió aquello de los medios de comunicación del Movimiento. Lo hizo un Partido. ¿Y hoy buscan la censura política?  Excusatio… ¡Que les vaya bien!

ALMUTAMID

JMJ y emigrantes-temporeros en Jaén

Cuando a la religión y su envoltorio la sociedad que sostiene a los estados  se le da más importancia que a las personas: no cabe duda de que estamos ante una sociedad egocéntrica, enferma y sin valores. No logro entender que la Iglesia Católica movilizara físicamente a millares de jóvenes de todo el mundo, en un punto concreto del planeta, para que vivieran una experiencia religiosa mientras millones de personas de todo el mundo, con serios problemas, merecían y merecen de la atención de esta Iglesia: como mandató Jesucristo. El Estado Español, como fiel siervo, no escatimó en medios, recursos humanos y disposiciones al servicio de tan alto evento. La rabia contenida y la impotencia me ponen las neuronas en carne viva cuando veo a los inmigrantes-temporeros (los ilegales como los llaman los gentiles bondadosos que cedieron, “desinteresadamente”, los polideportivos, colegios e institutos públicos para que las criaturas de la JMJ durmieran bajo un techo) que todos los inviernos llegan hasta Jaén para la recolección de la aceituna y le niegan un techo que también necesitan. Ya los tenemos aquí: criaturas; solos, deambulando, totalmente ignorados por el mismo Estado bondadoso de la JMJ y criticados y despreciados por esa sociedad egocéntrica, enferma y sin valores que se mira al ombligo para vanagloriarse de esa posición aventajada que les ha tocado vivir en esta vida mundana. Dónde están ahora los valores cristianos de esos entusiastas que eufóricamente participaron en las jornadas y que han de poner en la balanza a JMJ y emigrantes-temporeros en Jaén para que aquellos que vivieron indirectamente aquellas jornadas no piensen que todo fue una pantomima vaticana de movilización. No se ven por las calles de Jaén, de forma masiva: socorriendo a sus hermanos migrantes. Por caridad cristiana. Qué esperan. Si Jesucristo levantara la cabeza, seguro que sentiría vergüenza de tan desconsiderada derivación de sus enseñanzas y a todos los hubiera vuelto a expulsar de los templos ¡y hasta de las calles de Madrid!

MILAREPA

¡Política!: No gracias

Pasan los tiempos y quieras que no el pensamiento se va adaptando a la sociedad ya que la sociedad no acaba de adaptarse al hombre que es quien la conforma. En base a esto, tal vez producto de esto, he llegado al punto en que abandono todo interés, todo, por aquello que desde el 76 me ha impulsado a la colaboración en todo lo que he podido.

Quiero decir todo lo claro que pueda, lo de más o menos alto no es tan necesario, que abandono totalmente todo interés por aquello que era la política. Es decir, quiero decir y digo que esto que hoy hacen, o piensan o actúan los unos y los otros no puede ni debe llamarse política y como no es política pues yo no quiero ni oír hablar de ello y menos participar ni aunque sea con una trozo de papel que les da entrada al paraíso de cuatro años. Con mi colaboración desde luego que no.  He hablado estos últimos días con mi buen amigo Aristóteles  y cuando le he relatado lo que hacen con su invento de la “Política” montó en cólera, surgieron de su cuerpo grandes llamaradas y de nuevo regresó a la tierra de donde había emergido para charlar conmigo. El gobierno de la ciudad, el gobierno de la sociedad, del Estado, todo se ha convertido en un insulto de los unos a los otros. En una inutilidad tras inutilidad y al final, en sus comentarios, reírse de los votantes. No quiere esto decir que no ponga de manifiesto las barbaridades que nos hacen, tal vez y sin tal vez lo haga con más claridad, pero de aceptar eso que les gusta tanto a los actores de “política”,  eso se acabó. Se acabó pero no me voy del contacto con el pueblo, como me ha repetido mi amigo Aristóteles.

Félix

El desván

             DÉJAME DORMIR, MAMÁ

                Hijo mío, por favor,
                de tu blando lecho salta.
                Déjame dormir, mamá,
                que no hace ninguna falta..

                Hijo mío, por favor,
                levántate y desayuna.
                Déjame dormir, mamá,
                que no hace falta ninguna.

                Hijo mío, por favor,
                que traigo el café con leche.
                Mamá, deja que en las sábanas
                un rato más aproveche..

                Hijo mío, por favor,
                que España entera se afana.
                ¡Que no! ¡Que no me levanto
                porque no me da la gana!

                Hijo mío, por favor,
                que el sol está ya en lo alto.
                Déjame dormir, mamá,
                no pasa nada si falto.

                Hijo mío, por favor,
                que es la hora del almuerzo.
                Déjame, que levantarme
                me supone mucho esfuerzo.

                Hijo mío, por favor,
                van a llamarte haragán.
                Déjame, mamá, que nunca
                me ha importado el qué dirán.

                Hijo mío, por favor,
                ¿y si tu jefe se enfada?
                Que no, mamá, déjame,
                que no me va pasar nada.

                Hijo mío, por favor,
                que ya has dormido en exceso..
                Déjame, mamá, que soy
                diputado del Congreso
                y si falto a las sesiones
                ni se advierte ni se nota.
                Solamente necesito
                acudir cuando se vota,
                que los diputados somos
                ovejitas de un rebaño
                para votar lo que digan
                y dormir en el escaño.
                En serio, mamita mía,
                yo no sé por qué te inquietas
                si por ser culi parlante
                cobro mi sueldo y mis dietas.
                Lo único que preciso,
                de verdad, mamá, no insistas,
                es conseguir otra vez
                que me pongan en las listas.
                Hacer la pelota al líder,
                ser sumiso, ser amable
                Y aplaudirle, por supuesto,
                cuando en la tribuna hable.
                Y es que ser parlamentario
                fatiga mucho y amuerma.
                Por eso estoy tan molido.
                ¡Déjame, mamá, que duerma!

                Bueno, te dejo, hijo mío.
                Perdóname, lo lamento.
                ¡Yo no sabía el estrés
                que produce el Parlamento!

                Fray Junípero (1713 - 1784) Religioso franciscano  español .

                  Pensad que fue escrito por este franciscano en el 1700 y
valorad su vigencia !

Alcohol

      Allá por la segunda mitad de los setenta del siglo pasado, llegó a mí poder una carta que me ha acompañado siempre y aun está en un perfecto estado de lectura y actualidad. Bien sabe Dios que si de ambos estados hay alguno que me moleste enormemente es el  de actualidad, índice de  que la enfermedad del alcohol no solamente no desaparece sino que más bien aumenta. Varias veces he prestado este texto y en varios sitios conozco que lo tienen acogido por el bien que puede hacer y por eso hoy, lo ofrezco a este JAEN por si estiman conveniente su publicación y todavía puede hacer algún bien. Dice así:

      “Querido hermano: Quisiera que estas letras que te dirijo, procuraras leerlas en ese momento de la mañana en que has tomado la dosis de alcohol que, proporcionada por esa copa o copas, te permite comenzar el día y calmar ese temblor con que se te anuncia una nueva jornada. Fíjate que precisamente escojo el momento de después de una o dos copas primeras y si pasa ese tiempo, si has tomado más, no leas ya, déjalo para otro día y si ni aún así puedes hacerlo te queda la solución de que te la lea tu hijo o tu madre, si tienes alguna de ambas personas. Gracias por haber llegado hasta aquí y no te preocupes que, rápidamente, te dejo para que puedas seguir bebiendo y alcanzando tus “niveles”. Te conozco porque he llegado a conocerme y lo único que deseo es que tú lo consigas. No quiero sermonearte ni recordarte tus miserias y sufrimientos, tú y yo los conocemos y a nadie más les importan. Solo anhelo que llegues a eso, a conocerte y a adquirir el convencimiento de que estás enfermo, con eso me basta. Si lograras, por ventura, alcanzar ese paso decisivo para tu curación que es admitir esa conciencia de enfermedad, aún me queda por decirte algo muy importante. Has tenido la gran “suerte” de ser adicto a una droga que no te tienen que traer de Oriente, que la puedes adquirir y consumir donde y cuando quieras, que si me apuras te diría que cuando la tomas hay quien te dice que eres más macho o más liberada, aunque tú y yo sabemos que en nuestros casos ya ni eso pasa, damos lastima porque el nivel lo pasamos rápidamente y sin sentir. Eres adicto a una droga que cuando te ven drogado, como no molestas mucho, ni te detienen, ni te persiguen, ni nada, es una droga que, los dos lo sabemos, irá matándote poco a poco, pero aún así puedes conservar la poca libertad que te deja. He pasado todo igual que tú y lo único que no te puedo relatar es la muerte del alcohólico que, para ser también diferente, adquiere nombre latino, para con la grandeza de la lengua madre, albergar todo el dolor que encierra una de las formas del desenlace final: “delirium tremens”. Yo he conseguido enterrar mi enfermedad, fíjate que no te digo matar sino enterrar, porque sé que la tengo ahí y no tuve esto que te ofrezco: una mano. Te dejo, sigue, si lo quieres, con tus copas y si piensas en dejarlas no lo hagas solo, podría ser peor. Recuerda que siempre que extiendas tu mano pidiendo ayuda, estés donde estés, habrá otra para tendértela y ayudarte.

      Allá arriba sé que Paco, José Luis, Antonio, etc., estáis brindando por mis (ilegible) años; para cada uno y para tantos otros,  tengo todavía una lágrima y una oración, a la par que os brindo desde aquí la faena que cada día le hago al toro del alcohol.”

        Y hasta aquí la transcripción del escrito, - papel amarillento y tinta ala de mosca con pluma de pata de gallo  -, que descubrí, en la fecha señalada, en el fondo de uno de los nobles y muy antiguos  arcones en el salón de gala de mi casa palacio. Tras leerlo tuve la intención de destruirlo, pero pensé que tan solo iba a incrementar el trabajo del reciclaje, por lo que decidí transferirlo a esta cómoda escritura y lectura del ordenador y enviarlo al periódico por si todavía quedan personas a las que esto les puede ayudar. Egoístamente de poco me puede servir a mí, tan solo el agua, algunos refrescos naturales y el té rojo en leche  atraviesan mis labios. Así que, ahí lo tienen!   

BAROJA

El paraguas

Llegué a Jaén en marzo del 75, procedente de una tierra en la que  se puede usar ese historiado artificio llamado paraguas. Uno de los primeros días llovía, lo tomé, salí a la calle y paseándome llegué a la altura de la Plaza de San Ildefonso.  Descuidado me encontraba y me sorprendió una de esas tremendas rachas de viento más que normales en estas tierras. Cara de sorpresa y en la mano tan solo el mango de madera del paraguas, mientras este,  - extrañamente retorcido - volaba huyendo de mí. Una amable señora me dijo: “¡caballero que se le va el paraguas!”. Medio indignado, dije, ¿El paraguas?,  arrojando el mango al suelo dije, que le den… Desde ese día   aquí no hemos usado paraguas nunca, a pesar de ser ocho.  ¿Y a qué viene esto? Muy sencillo, en estos días invernales hemos soportado esos vientos tan nuestros y en la mañana, desde que he salido de casa,  me he encontrado con varios cadáveres de paraguas de diversos colores, retorcidos, con las varillas dobladas, abandonados de sus dueños, sucios de barro. He recordado lo que hice yo con mi paraguas del 75, le he pedido perdón y  una pequeña lágrima paragueril recorrió mi mejilla. ¡Lo que logran los años!  

BAROJA

Tabaco

 

 Argumentaba y defendía un médico su acuerdo con la prohibición de fumar en la mayoría de los sitios públicos.  Mi posición es tal vez muy difícil, pero a pesar de ello  he de decir y digo que estoy absolutamente de acuerdo con sus tesis y abogo y defiendo esta prohibición, aclarando que si de nuevo vamos caer, como en tantos otros aspectos, en imprimir la letra y no hacer cumplir lo legislado es mejor quedarse tal cual.  Y por supuesto que no lo hago en base a ningún estudio, ni a estadística alguna, simplemente me baso en la experiencia propia y en siete años de abstinencia total, desde un  día en que doblando y tirando la mitad de un estupendo “celta emboquillado”  me arranqué la coleta y abandoné las cadenas del tabaco. Ni tan siquiera entré por eso tan usual de decir “este lo termino”. No, no lo terminé porque aquello ya estaba dispuesto a terminar conmigo. ¿Era aquello fumar? No, era más bien una bestialidad desde el despertar hasta el sueño. Los tres paquetes son autentico suicidio.

         ¿Qué es difícil quitarse del tabaco? Muy difícil y además cuando eres consciente del daño que te hace y te dicen que  lo abandones y no eres capaz, el enfado y la rabia que te entran es enorme. Por eso yo, salvo a tan solo una persona que la veo caminar por la senda por do he caminado, a nadie le digo que lo deje. Tan solo le cuento algo de la senda y ahí está el camino. Desgraciadamente y a pesar de la casi imposibilidad de dejar de fumar “motu propio” puede llegar el momento, que no se lo deseo a nadie pero que puede ser real, en que tan solo con una palabra que te digan abandones hasta el medio “celta emboquillado”. ¿Qué palabra? Una muy dura, con tan sólo dos silabas y que te cambia por completo la vida y la concepción que de ella tenías: Cáncer.-

         Estimo que está  lo suficientemente claro el peligro del tabaco y la adicción que genera es muy semejante a la que generan las drogas perseguidas.  Sigo sin comprender como los gobiernos no prohíben su venta y consumo. En fin, han de ser cosas de eso que llaman capitalismo y que la ganancia del tabaco es para los capitalistas y los gastos que genera los pagamos los ciudadanos. Admitido todo ello y todo lo demás es por lo que aún sigo sin comprender como no se prohíbe totalmente que se fume en los lugares públicos, porque las medidas a medias son una tomadura de pelo. Ahora, cuando el alejamiento de años del tabaco me dota de una singular capacidad para detectar su uso es cuando se es consciente que el humo y por ende el veneno que generan unos pocos en un local, llega a todos y se respira, se respira y se fuma. Se lo mal que sientan, si eres fumador, estos escritos, pero también se que no hay más remedio que hacer patente la verdad y la verdad es que tengo la obligación de contarla cuando hacen ahora siete años de la fecha en que recibí el castigo por el abuso del tabaco. Castigo, premio y gracias a tantas y tantas y tantas gentes que junto a Dios me han permitido escribiros hoy.

AL-MUTAMID

Carta de Bienvenida

                                  Estimados amigos, con juventud acumulada:

                 Antes de nada queremos agradeceros vuestro interés en acceder a este nuevo proyecto, un Blog con pretensiones de libre publicación. Buscamos amigos que quieran   y  les guste escribir. Eso sí, con ganas de ver la historia con las gafas adecuadas. Para ello aquí tenéis un modesto lugar y abiertos estamos a vuestras sugerencias al par que deseosos de vuestras colaboraciones.

Si estas interesado, envía un e-mail. emolina@la-red.com  ó baroja24@ono.com

Te esperamos.

Saludos
El Blog.
http://sobacoilustrado.blogspot.com/

Dejar de Fumar

A petición de algunos amigos exfumadores, por el “Método Pospón”.

“Método Pospón”

Muchos son los métodos, fórmulas, intimidaciones y amenazas que flotan en el ambiente para dejar de fumar.

Os presento la que fue mi particular fórmula mágica para dejar de fumar.

Pero antes de empezar, debes de contestar las siguientes preguntas:

1.      ¿Quiero dejar de fumar?  Sí   No

2.      ¿Quieres vivir una vida sana? Sí   No

3.      ¿Te imaginas no ser fumador? Sí   No

4.      ¿Has pensado que te puedes ahorrar 12 € diarios? Sí   No

5.      ¿Sabes que quemas al año 4.380 euros mínimo?

Si has respondido tres Sí o más, sigamos con el infalible: Método Pospón.

Lo sé, es complicado dejar el tabaco así sin más. Pero… si utilizas frases defensivas como estas, no lo dejarás nunca:

1.      Mi abuelo fumó hasta los 90 años y no le pasó nada. Error

2.      De algo hay que morirse. Error

3.      Eso es suerte, lo mismo te toca que no te tienta. Error

4.      El día de mi santo lo dejo. Error

5.      A partir de mañana no fumo. Error

6.      Me compraré un cigarro electrónico. Error

7.      Lo mejor que hay para la tos es un cigarro. Error

8.      Iré al médico a que me recete unos parches. Error

9.      Tomaré Bupropión, con receta medica. Error

10.  Masticaré chicles de nicotina. Error

Ahora debes meditar en algunas razones para dejarlo:

1.      Ganaré en calidad de vida, viviré más años y mejor. ¡Bien!

2.      Tendré un dinero extra libre de impuestos para gastar en… lo que quiera. ¡Bien!

3.      Podré disfrutar de las personas que quiero durante más tiempo. ¡Bien!

4.      Disminuiré el riesgo de padecer un infarto, una embolia o cáncer. ¡Bien!

Reflexión engañosa:

Si dejas el tabaco diciendo y pensando en… tendré una vida sana, es un error. No te sentirás mejor ni más sano por dejar de fumar, todo lo contrario, engordarás, te subirá la tensión, estarás de mala leche todo el día, ¿eso es una vida sana? Creo que las autoridades sanitarias deberían de advertir que dejar de fumar perjudica seriamente la salud.

Mi teoría:

Toda mi vida fumando y mañana ya no fumo, así es casi imposible. Tu adicción a la nicotina es tan grande que “no te lo va a permitir” es una droga muy, muy adictiva.

Me presentaré, soy un exfumador de dos o más paquetes de tabaco diarios (dependía del día). Pude con él después de treinta y cinco años. Todo lo difícil tiene una salida fácil pero complicada de descubrir y personalmente, creo que lo descubrí.

Os presento a mi particular “Método Pospón”:

Intuitivamente te apetece siempre un cigarro, es la llamada de la nicotina. El cerebro es la parte del cuerpo más complicada para ganarle una partida, pues mi propuesta es no engañarlo, seguirle la corriente con el “Método Pospón”.

¡Hazlo ya!

Saca un cigarrillo del paquete, y antes de encenderlo devuélvelo a la cajetilla diciéndole a tu mente, lo “pospongo”, me lo fumo después, tu cerebro lo aceptará.

Antes de pasar cinco minutos, tu cuerpo te estará exigiendo la nicotina del cigarro de nuevo, repite la operación, me lo fumaré más tarde, lo vuelvo a posponer.

El dilema:

Tu cuerpo y tus hábitos te pedirán: uno nicotina y el otro tener un cigarro en las manos. ¡Nunca digas no fumaré, nunca más! Si lo haces no podrás vivir tranquilo, simplemente pospón el cigarro, para… después del café, cuando llegue a casa, cuando salga de trabajar, después de la caña con los amigos. Sé fuerte y dile a tu mente que te lo fumarás después, lo pospondrás. Cuando llegue la ansiedad, pospón, cuando te llegue los momentos claves e irresistibles: después del café, comida, cervecita, tertulia, desayuno, el del trono mañanero, etcétera, pospón.

Superada la primera hora sin fumar, podrás con la segunda y tercera. Acuérdate, pospón. Traspasado el primer día repite la operación del Método Pospón y… así un día y otro.

Os puedo decir que después de 10 años, tres meses, siete días y cuatro horas, sigo posponiendo y… ¡ya!, “apenas pospongo”.

Lo conseguirás con el infalible, Método Pospón.

Acuérdate de enviarme un correo, si lo has conseguido. Si por el contrario no ha sido así, dime donde fallaste.

Esperaré para felicitarte y darte la bienvenida a la familia de los No fumadores, gracias al Método Pospón.

Un saludo.

® El Profesional

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DO NOS LLEVAN

        

      Indignados, asombrados, cabreados, decepcionados, apagados y toda esa pléyade de “ados” que pugnan por describirnos la situación de nuestros habituales estados de ánimos. Sí, de mi estado de ánimo viéndome inmerso, rodeado y sin escotilla por la que escapar de este más que oscuro y putrefacto océano en el que se va convirtiendo la sociedad en la que tengo que seguir vegetando la cuota parte de tiempo que me corresponda. Una sociedad que vive, por llamarlo de algún modo, lo más parecido a la muerte, sin comprender lo más mínimo de la obra de teatro que la están haciendo representar. Una sociedad que no comprende, todavía, que no tiene ningún faro hacia el que dirigir sus miradas y sus cada vez más obnubiladas mentes en la búsqueda del origen de sus males o de los asideros para su salvación, una sociedad que viendo no ve nada. No digo que el pueblo lleguemos a comprender rápidamente y menos con profundidad, hacia donde nos están conduciendo, no, no digo eso, comprendo que es demasiado, pero si digo, afirmo y exijo que nos preocupemos de todo esto y los gobiernos, que nos tienen que representar y defender, que reaccionen frente a aquellas fuerzas que los están manejando y por ende a nosotros. ¿Zapatero, Rajoy, Francia, Alemania, Italia, Grecia, España? No, nada de esto. Ni tan siquiera y tal vez menos por la situación de desconexión y de fragilidad a las que esas fuerzas la han y están conduciendo, nos serviría la llamada  ¡Europa! Ahora dicen que son los Mercados, - ¡Como recuerdo cuando, con mi madre y la criada, iba a comprar al Mercado de la Corredera en Córdoba! -, las Agencias, tal vez las gobernanzas y no se la cantidad de indefinibles conceptos, los que mandan sobre todos, incluida la gran USA. Todo perfectamente magnífico, oyes las noticias todas las mañanas y ya tienes droga para todo el día, recuerdo el efecto de las copas de coñac al amanecer y como desaparecía el temblor por un rato. Pero, - ¿Es que desgraciadamente no me han privado de la facultad de pensar y de la inteligencia? -, me cuestiono rápidamente y ya casi durante años, ¿Quién habla y lo que es más importante, quién se ocupa de las personas, del pueblo, de los ciudadanos, de estas gentes que forman unas generaciones con cuyo futuro se está jugando miserablemente  mientras se ahoga más y más a sus mayores? ¿Es que ya no pensamos en esto? ¿Ya no sabemos o no se nos suministra nada de noticias sobre Grecia o Portugal? ¿Dónde van, de dónde vienen esos auténticos trenes de miles de miles de millones de euros o dólares, etc.? ¿Qué ocurre con las personas en paro? ¿Cómo se va desmantelando la sociedad del bienestar? Miles y miles de viviendas vacías fruto del cáncer de la movida inmobiliaria en España y simultáneamente poniendo en mitad de la calle a cientos de familias por… eso de las hipotecas. ¿Pero a donde vamos? ¡A donde nos llevan? ¿Qué nos espera? ¿Nadie se atreve a decirlo ni a puntualizar o al menos aclarar? Aquí digo lo mismo que digo desde hace tiempo a mis amigos, cuando me preguntan, esto no ha tocado fondo, ni mucho menos. Todavía queda bastante más. ¿No, no se reacciona? Yo, personalmente sigo indignado…

Baroja

DAMAAZUL

         Media la tarde en tiempos de carnestolendas,  en año en que los fríos de este invierno contienden y sucumben ante la tibia templanza de una adelantada primavera. Intenta surgir el sol entre agonizantes nubes en gris oscuro con flecos de vapor blanco. Nubes emigrantes que tal vez caminen para hacer las Américas. Sopla el tiempo sobre los árboles, pero encuentra resistencia en las ramas ya cubiertas de hojas y ayer desnudas, a su merced. Está en mi rincón y yo frente a ella, está en mi sitio. ¿Pero hay un sitio que sea mío? Está en mi sillón y contempla el mismo panorama que yo podía ver o tal vez mirar. ¿Es el mismo panorama? Más bien es el mismo entorno. Distinto según quien lo ve o lo mira. Las mismas y diferentes piedras en una misma situación generan variados sentimientos. Parece que no ve, que no mira, solo piensa. El exterior más sea cual adorno en que encuadrarla.

         Copa alta teñida de néctar de Rioja. Centro de flores envuelto en papel p       latina azul tornasolado de verde, tal vez al contrario, verde tornasolado de azul y con lagunas medio blancas. La curiosidad me conduce     a imaginarme cómo lo tomará, en su elegancia para llevárselo. ¿Tal vez lo deje? No, sería de mínimo gusto abandonarlo. Un salero en el conjunto de la mesa. Plato que sostiene un cuchillo y un tenedor. Desde la distancian parecen restos de jamón. Desde cerca, cuando recupero el sitio que ella abandona, veo que era tomate escrupulosamente pelado. Comprendo el destino del salado. Cajetilla de tabaco rubio. Cuartilla de papel y bolígrafo de plata ennegrecida. Bolso blanco en rectángulo y en juego con zapatos. Sobre una silla portafolios negro, acaso silla bajo portafolios negro. Enciende un cigarro y después otro. Jamás pude imaginar encontrarme frente a la auténtica encarnación de la  delectación del placer de fumar. Permanece frente a mí. Pausadísimos los movimientos  del cigarro hasta su boca, más que elegantes. Lento el abrazo de sus labios en el anillo de su beso en la boquilla. Inspira, se deleita en el aroma. No mira, simplemente goza y se aísla. Brota el humo acariciando cada célula de su boca, de sus labios, de sus manos. Todo su ser participa de esa liturgia. Gafas cubren sus ojos. No sé cómo tapa con cristales esos ojos que asemejan cuerpos de mariposas negras. Estelas alargadas hacia atrás, antifaces de belleza, sellos de más elegantes maneras en el arte femenino. Baja las gafas y me deleito en la visión.

         Camisa de encaje blanco bajo traje azul verdoso, tal vez verdoso azul. Reflejos de la luna disfrazada en las horas de su hermano sol. Elegancia natural en cada movimiento. En cada mirada, que no me mira. En cada momento que demuestra que vive en la serenidad de su estilo. De nuevo, otro día, está ahí, en su rincón, que es mi rincón. ¿Volverá? ¿Acaso existe? Tal vez sea un simple jirón, una voluta emanada de mi desordenada añoranza. Te abro la puerta. Te has ido. ¿Acaso volveré a verte, Dama Azul? No sé si tan siquiera existes. Bucearé en mi añoranza por ver si entre sus rincones yo te encuentro.

AL-MUTÁMID

AD TE

       Entre el Monasterio y los límites de la ciudad, de la medina, aún perduran los almendros, aquellos almendros que ordenó plantar Ab-Darramán para que Azahara no sintiera nostalgia de las cumbres de su tierra cubiertas de la nieve en el invierno. ¿Pero esos almendros era para ti o eran para Rumaykiyya, para Itimad? ¿Eres Azahara o eres Itimad? Soy AbDarramán o el poeta y rey Al-Mutámid que, también fue Rey de la Cordoba eterna?

            Ahí, ahí están, no se han ido, Ab-Darramán y Azahara, ahí está también la bella Wallada, en sus manos de color andalusí tiene aún su arqueta, su joyero de marfil labrado. Hoy, tal vez, en ese joyero esté esperándome la más bella de las alhajas de los tiempos, la memoria, el amor de Azahara. Es el mismo marfil, los mismos grabados con que se cubrieron de marfil las puertas del Salón Rico, de aquél salón en que cada costado tenía ocho puertas con arcos de ébano y marfil. ¡Qué lejos te llevaron los depredadores incultos y salvajes. Arqueta de Wallada!  ¡Qué frío has de tener en aquellas tierras, ásperas, secas, inhóspitas, incultas del Monasterio cisterciense de Santa María la Real, en Fitero, en Navarra!

            ¿Pero qué estoy haciendo? ¿Pero qué locura es esta? ¡Locura? Una vez más siento esa llamada. ¿La de escribir? Una vez más siento que los tiempos, los personajes, entran en mi corazón. ¿O acaso es que mi corazón ya nació ocupado por ellos? ¿Acaso eligieron mi corazón como su nuevo palacio?  …¿No habré sido Ab-Darramán o tal vez Al-Mutámid? ¿Quién fui, quién soy? ¿Para sufrir tanto si lo supiera? ¿Para conocer ahora lo que hicieron los bárbaros con nosotros? ¡No… para volver a demostrar que nada destruyeron. Ya hubo otra ocasión, cuando ya hace algunos años fue Selene la que bajó hacia mí para enseñarme aquella Córdoba desde lo más alto de la bóveda celeste que  la cubre. Y hoy, de nuevo, parece que usan el llamador de la puerta de mi corazón para que la entreabra, parece que de nuevo quieren salir. He de dejarlos salir y hablar y sentir de aquella Córdoba.

3/4

            Quieren que se abran, de par en par, las puertas de cedro de mi corazón, como el cedro del Líbano de Salomón.  El Califa Ab-Darramán al-Nazir, Príncipe de los Creyentes quiere bajar las gradas de mármol de tu corazón para mostrarse de nuevo. ¿Se lo negarás? ¿Serás tan ruin de negárselo? Los criados ponen su manto, ¿Rojo o turquesa? Turquesa. Turquesa sobre sus hombros… cae la tarde. Adoro las turquesas y las turquesas te adoran a ti, Azahara, porque para ti las hizo el Misericordioso.

Cae la tarde y sé que esta noche no es como aquella. Esta tarde, aunque sea de rememorar recuerdos, nos da el camino de la vida. Esta tarde abre la noche en que de nuevo paseará AZAHARA DE MI MANO, POR SU CORDOBA, esta no es la noche de siglos presidida por la incultura, por la rapiña. Esta tarde prologa este mensaje que he recibido. Sí, Azahara, me darás la vida que los siglos en la tumba me han quitado,  te obedeceré, me enseñarás tu Córdoba… y escribirás. Seré tu voz, ya que no puedo ser tus labios ni tu lengua, seré tu corazón y sentiré tus labios y tu lengua como nunca los sentí. . De nuevo, ahora, las generaciones conocerán el esplendor, que tú les contarás, la cultura que quieren seguir pisando, ignorando, humillando… Tu fuego será el mío; tu amor será mi amor y tú lo sembrarás. .

Sí, Azahara, acepto el reto, hablaré de ti. Verán como el amor, la cultura, la tolerancia y la belleza forman parte de ti, de tu cultura, de tu tierra, de nosotros, de nuestra culturas, de nuestra tierra, de nuestras vidas. Sí, Azahara, ¿No la ves en lontananza, sobre el alminar de la Gran Mezquita? Sí, Azahara es mi color, es el color blanco de los Omeyas y el verde

que lo guarda. Blanca tarde… toda blanca. Estaba predestinada la tarde, por eso visto de blanco. Mientras el verde es color de la llamada a Asamblea, es la Córdoba eterna que convoca a sus hijos por entre los siglos, para que vean, divina Azahara.  Para que te presenten la pleitesía de su amor.

¿Y rechazarás la llamada de Córdoba a sus hijos, a sus raíces que te piden que lances su mensaje? El mensaje de orgullo de su cultura que quiere que les transmitas. Sí, Azahara, de nuevo, de nuevo oirás ese rumor que es el único que no ha cesado, ese rumor que no pudieron acallar,  el rumor, la música del Guadal-Kivir, del Río Grande. Siempre el agua en nuestra cultura, siempre el agua… a pesar de los pesares el agua es nuestra vida frente a la aridez de los invasores que huyen de ella por pecaminosa.

Y desde allí, cabe al puente de Roma, sentiremos como la voluble Selene, eterna reina de la noche, arroja sobre nosotros el más bello rayo de su plácida luz. Esa luz que, purificada en las fuentes del patio de abluciones, entra por los arcos de la Mezquita y se refleja en sus mármoles para explotar en reflejo del paraíso en las paredes y cúpula del Mihrab.

            Han pasado los meses y estos agrupados en años se han convertido en siglos, siglos de muerte en los que, aunque estando uno al lado del otro, nada hemos sentido, salvo la esperanza de sentirnos, allá en las juntas tumbas de Agmat  y al fin hemos recibido la señal del Clemente. ¡Córdoba os aguarda en la continuidad de los tiempos! Y Seguro estoy que, a pasar el puente que llaman romano, ¿Lo recuerdas?, nos esperará una placa de ese mármol tan blanco cual el azahar y el jazmín en el que leeremos aquello de ¡”Oh excelso muro, oh torres coronadas de honor de majestad de gallardía…”! Sentimientos de un hijo de esta tierra que, siglos después de nosotros, supo sufrir y cantar el dolor de la ausencia.

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Baroja

AD TE

        Se han alejado las nubes recias. El frío, que bajo ellas suele cobijarse a la búsqueda de una supervivencia que no ha de lograr, ha desaparecido. Vegeta bajo las nubes mientras sobre ellas luce y templa el sol camino de convertirse en ocaso. Hoy esa luz y esa templanza se han unido a unas nubes ligeras, claras, como de rebajas. Declina un día que nos ha regalado, - suelen venir los días como algo concedido, sin pedirlos -, sensaciones que nos conducen a relajar el ceño y a sensibilizar la piel con humedad, huyendo a la caída de la tarde, hacia el deseo de la llegada de la noche bajo el paraguas de blanco celofán atado y clavado en las lindes del horizonte. Simples maniobras del bochorno, efluvio sahariano de las tierras del Sur preparándose para coadyuvar al nacimiento de la noche que dará entrada a la vida de aquél palacio, aquél palacio que ha de encarnar algo tan sublime, tan delicado, como es el amor, amor puro, amor sin querer, sin deseo, sin ninguna encarnadura, amor de amar.

            Cae la tarde y aún no se si es la misma tarde. Nuestras almas deambulan por la parte de la sierra a la que le fue concedido abrazar a Córdoba. A media ladera nos sentamos en los trozos de ruinas que la incultura de allende Despeñaperros ha ido sembrando donde antes era antesala del paraíso y puerta de la más grande de las culturas en aquellos siglos conocidas. Aún perduran, aún estamos viendo las luces, lejanas y cercanas en nuestros espíritus, de nuestra Córdoba eterna, aún van saliendo, poco a poco, casi con temor, aquellas piedras. Siento en el mío tu corazón, tu corazón que ama. Siento en el tuyo mi corazón, mi corazón que ama porque es amado como nunca lo había sido.

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            Cae la tarde, pero ¿Es la misma tarde? Tal vez nos esté negado, tal vez nunca sepamos, nunca podamos vislumbrar, - nada más que en los mensajes que emita nuestro corazón hacia nuestra tosca mente -, cómo fue aquella tarde que precedió a la otra noche, a esa noche de siglos en la que aquél palacio, aquella medina, que el corazón del Califa más poderoso del tiempo, mi corazón, ofreció a su amada, a su Zahara, a ti. Ad Te. La belleza de aquella medina, su grandeza, su imagen del máximo amor será recordada por los siglos de los siglos y los descendientes tomaran la epopeya, el sueño, el desafío de reconstruirla, de sentirse acariciados por los efluvios de nuestro amor allí guardado.

            Pasaron los años, transcurrieron los imperios, hasta la misma medina, hasta la misma Madinat de Zahara fue cubierta por la tierra, sin que la ruina anidase, ni arañase, en aquello que representaba. El recuerdo de aquél amor pasó de generación en generación y comenzó, comenzó a destaparse el manto que la ignominia del fanatismo de los invasores del norte había arrojado sobre el amor, sobre la pasión, sobre aquellos arroyos de agua que descendían de la cercana sierra y que terminaban en el patio de abluciones de la Gran Aljama para limpiar los cuerpos y almas de los creyentes,  sobre aquellos arcos, por aquellos mármoles que servían de suelo a las más altas embajadas de Oriente y Occidente que venían a rendir pleitesía al Señor de al-Andalus y a conocer de la más alta ciencia y cultura.

            Aún perduran y ya, lentamente,  están viendo de nuevo la luz, van surgiendo… casi con temor, aquellas piedras. Ya el salón de embajadores luce sus arcos sobre columnas de piedra. Ya brillan sus mosaicos de cristal donde hubo oro. Ya, de nuevo, el cervatillo, ¿Cómo habrá sobrevivido? preside el centro de su fuente, su boca, medio abierta aguarda el mercurio que ha de brillar con los rayos de Selene y reflejar el sol de la mañana. Y entre todo, ahí está el amor de tu corazón y el mío, el tiempo no ha podido con ellos, perduran, renacen, nunca se separaron, son un único amor. ¿Te imaginas la grandeza, la locura, la pasión que ha de generar ese reencuentro cuando se reconozcan?

            Aquella tarde, ¿O es esta?, lucía en la cercana lejanía el palacio de al-Ruzafa, era ya entrado el otoño, habíamos abandonado el palacio de verano; no quisimos regresar aquella noche a los aledaños de la Gran Mezquita, de la Gran Aljama de Occidente. Su belleza estaba delante de mis ojos, sentía como se bañaba en ellos.

            Quería inaugurar aquella noche aquél palacio, símbolo del Califato Omeya, digo de su poder, de esplendor, de su amor por el único amor de toda su vida, de la única vez en que el Profeta le regaló el sabor de Amar, el amor de Azahara. Una vez más era lo más rico de Bizancio la base de su belleza. Bizancio había cubierto  de oro y pasados los siglos continúa, la cúpula del Minrhab de la Gran Aljama. Y Bizancio había diseñado la sala de baños de tu medina, de tu ciudad, para que el agua quedara impregnada de amor.

            Estoy allí, estoy aquí, en esta tarde y veo como va surgiendo de nuevo esa medina al cabo de los siglos. Extensas tierras cubren todavía, al igual que tu amor, sus riquezas y bellezas, se irán abriendo y surgirán al par del calor de tu corazón. Poco pudieron los que la destrozaron. Pobres fueron los que construyeron sus palacios y sus iglesias robando sus columnas, sus capiteles, sus grabados, de ellos no queda nada en la memoria. Pero nunca pudieron robar la belleza, nunca pudieron disfrutar del amor, nunca conocieron el amor, tan solo la tristeza, la pena, la oscuridad guardaron en lo que construyeron.  ¿Quién sabría nombrar a alguno? De ellos no queda nada en la memoria, lo más sagrado, lo más ansiado por los hombres siempre ha sido el poder perdurar sobre los tiempos y ellos, los rapiñadores, no lo han logrado tras los siglos, emerger ni remedar  en todo sus esplendor aquello que destruyeron. Ahí, muy cerca, apenas a media lengua está el Monasterio de San Jerónimo, ahí está, dicen que es muy bello, dicen que en sus paredes está media de tu ciudad, de tu medina, Azahara. ¿Tan pequeña estiman que era? ¿Tan pequeña desearían que hubiese sido? No, ahí está ese Monasterio, está pero olvidado. AHÍ EN ESE MONASTERIO faltó todo, faltó el amor que fue el cimiento de tu palacio, Azahara y sobre todo faltó la vida en lo que puede verse como una gran tumba en la que debía haber vida donde tan solo engendraron gusanos.

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Continuará...

Baroja

Sensibilidad

Sensibilidad

Sábado quince. Campanadas de las doce y por la izquierda bajando del Paseo de la Estación. Centro de   raíles mohosos adquiriendo historia. Todo bordado en duros adoquines tremendamente mal estructurados, fieles reflejos de las altas mentes.

¿Opino sobre estas altas mentes y sobre ellas escribo? Dudaba, cuando a la altura, más o menos, de las oficinas de “lo de la luz”, me encuentro con un trabajador, fenómeno harto difícil y más difícil todavía que recibas de esta persona una gran lección. Gozo y disfrute es simplemente sobre esto escribir. Verde y amarillo, carro y escoba, limpiando la acera. Lo mueve y piensa que puede molestar mi paso, en un tan amplio acerado. Tan solo dos pasos desvío mi trayectoria. Es decir, nada. Se disculpa y me sorprende. El trabajando y yo paseando.  No ha lugar a justificación. Cambiamos alguna palabra. Mi cuerpo continuó bajando, pero mi espíritu ascendía sobre un mar de alegría, de acercamiento a tantos con los que nos cruzamos todos los días y al menos que se genere una pequeña chispa como la que nos conectó hoy, es como si no existiéramos, como si el mundo tan solo estuviera cubierto de piedras insensibles, de estupideces y tonterías. Pues no, no es así. Somos personas, sensibles, con nuestros estilos y la convivencia, el servicio a los demás es eso, eso que nos puede hacer gozar de la vida. ¡Os lo aseguro y testimonio de ello os doy! ¡Gracias compañero de la vida! ¡Gracias por más que limpiar la calle, haberme limpiado la mente y el corazón!

Baroja

Propiedad Intelectual.

 

Ni quejosos, ni preocupados deberíamos estar, pues… nuestras obras algunas llenas de simpleza están. Que se divulguen sus contenidos por el mundo con suma gratuidad, al expandirse algo te dejará y…déjate de mezquindad.

D. Manuel Machado lo dijo así:

Hasta que el pueblo las canta / las coplas, coplas no son / y cuando las canta el pueblo / ya nadie sabe el autor. / Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares / oír decir a la gente que no los ha escrito nadie. / Procura tú que tus coplas vayan al pueblo a parar / aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás. / Que, al fundir el corazón en el alma popular / lo que se pierde de nombre / se gana de eternidad.

Seré un colaborador de Sobaco Ilustrado, y a ti, que lo estas leyendo te dejo con esta simpática invitación del amigo “Baroja” también colaborador.

"Se te invita a que desde la altura de un sobaco, romano y griego, que suetenta, en unión del otro, unas de las más preclaras mentes de estos tiempos, te adhieras aquí y goces de la ilustración. "